Sin tiempo

No puedo pensar con claridad, todavía estoy aturdida. Es posible que de un momento a otro se deshaga todo en una lágrima al aire, pero ahora permanezco aquí, sólo para hablar contigo. Tenían razón: Las almas suicidas penan más tiempo para compensar los segundos robados por el impulso. Además te has puesto a escribir, es algo que nunca has hecho y eso de cierta forma me invoca, me llama y hace que mi sangre grite y permanezca inolvidable en el tiempo.

¡Pobre! Encontró mi cuerpo cubierto del dolor de una lucha perdida, manchado de olvido, de desesperanza y sobre todo cubierto de muerte. La boca se le abrió en un horrible gesto. Yo sólo me veía reflejada en el turbio espejo del agua, lo vi pálido, rígido, como si la muerte se le hubiera contagiado. Y él vuelto un cadáver vivo se arrojó sobre el mío muerto y levemente murmuraba ¿Por qué?  hasta que ese murmullo desentonó en un temible grito desgarrador partido en llanto Dime ¡Por qué!

Nunca lo sabrá, nunca comprendió  mi temible secreto, no descubrió ningún signo en mi gesto, ni la angustia en mis palabras. Y no es su culpa… yo disimule muy bien. Él nunca sabrá porque me mate.

Ahora él escribe, y cada rasguño de la pluma sobre el papel me retiene.  Escribe un sueño, su anhelo de futuro lentamente convertido en pesadilla, escribe un poema, una canción… realmente  sólo escribe una confesión. Una terrible lluvia de culpa escurre por su cuerpo, llueve dentro de sí mismo, llueve de dolor y de angustia.

No, no es justo para ti ni para mí, tú no tienes la culpa, no te incrimines, no te tortures. ¡Detente! ¡Deja eso! ¿Recuerdas lo que alguna vez te dije? Escribir libera el alma; ahora sé que la ata a esta terrible realidad. Uno simplemente se desquicia, se transforma, se libera mientras despierta esos lúgubres fantasmas, abre las puertas del infierno y uno termina siendo médium de los muertos de esa realidad distorsionada que nunca ha sido cierta.

 Y es entonces que ahora escribes mi voz y la transformas en un cuento que termina diciendo AMOR.